3 MIN DE LEITURA | Revista 46

As Canções do fim do Verão

“O homem viajou para longe e ouviu e viu muitas coisas estranhas nas suas viagens. Soube que o amigo e o inimigo não passam de duas faces da mesma moeda. Que o caminho que pensamos ter escolhido há muito, constante e imutável, direito e extenso, pode alterar-se num instante. Pode ramificar-se e levar o viajante a lugares muito para além dos seus sonhos mais incríveis. Que há mistérios que estão para além da compreensão humana e que negar a sua existência é passar a vida num estado semiconsciente.” 

Juliet Mariller

Os meses limiares trazem-me sempre um ponto de mistério, uma porta de entrada para o “mundo de baixo”, o lugar dos mitos e das coisas antigas, o sussurro das histórias que nos forjam e que teceram o mundo. Setembro é um destes meses. O final do verão, quando os últimos raios áureos do sol oscilam nas copas das árvores, pressinto as danças bamboleantes das sombras que lá se encontram.

Nesta época de transição, a natureza veste-se com trajes de outono, um manto de folhas douradas e vermelhas que forra o chão das florestas antigas. O vento murmura segredos ancestrais entre os galhos, enquanto as árvores parecem murmurar melodias druídicas. O ar está carregado de magia, talvez um eco dos rituais sagrados realizados sob a sombra dos carvalhos centenários.

Perséfone é convidada a abandonar as suas vestes de donzela e descer ao submundo para – numa metamorfose única e plena de mistério – tornar-se soberana. Ariadne, senhora do labirinto, oferece-nos generosamente o fio que nos guiará nas encruzilhadas do tempo e das estações da alma, desafiando os nossos medos e anseios, abraçando as histórias não contadas e refletindo sobre a beleza e a sabedoria da escuridão.

Abre-se em mim um portal para um reino mágico e misterioso. Não é um espaço de fantasia, nem propriamente um lugar material. É, também ele, um espaço liminar, entre passado e presente, o que está dentro e o que está fora, entre uma aparente “realidade” e um lugar intemporal onde me sinto em casa.

As histórias, os sonhos, os mitos e os arquétipos dançam-me na pele, da mesma forma que os ventos e as chuvas são convidados à dança dos elementos, que as sementes caem ao chão e as folhas mortas nutrem a vida que chegará.

Os convites do sol tornam-se amenos e delego-os para outra altura. As águas, onde ainda há pouco mergulhei, trazem uma carícia de despedida, um até já, uma memória. E as histórias, teço-as na vida, por entre colheres de pau que mexem tachos, cheiros de especiarias e fermentados. Por entre os fios que me aguardam, e aos quais sorrio, ansiando já a carícia do Outono e o tempo das criações.

As caminhadas regressam, sem o sufoco do verão quente e, nos meus passos, o mundo abraça lugares secretos, fugidios e intemporais. Aqui, na senda profunda do espaço entre mundos, à beira de um tempo escuro que não chega, ainda, mas que espreita, quase consigo escutar o canto das pedras e das mouras, e as melodias cantadas pelas águas correntes dos sulcos da terra. Aqui, na penumbra entre mundos, mergulho no abismo de mim mesma, onde sonhos e símbolos se entrelaçam como as raízes das árvores antigas. Aqui, as minhas histórias atravessam-me as veias e contam-se a si mesmas sob diferentes versões.

Elas estão nos livros que me chamam para ser lidos, nas folhas brancas onde a caneta quer pousar e trazer à vida suspiros por nascer. Estão nas recordações que se movem e transformam e nem sempre são iguais. Estão na própria vida que me toca e me acende chamas, desperta lágrimas e memórias de coisas que não vivi, mas que me habitam.

Os tempos limiares exigem que me refaça, que me forje de novo, talvez em busca de novas partes e abandonando outras que já não sou. Estes pedaços, míticos, épicos, plenos de voz, querem ser refeitos, cortados, colados e tecidos em novas canções.

Serve-me, para tal, o fio de Ariadne, me ancora quando percorro labirintos em busca do centro, que é, tantas vezes, o mesmo lugar que a saída. Serve-me o silêncio quando contemplo e cheiro a vida na terra molhada e divago por entre lugares de impermanência.

Serve-me a alma que, nestes momentos, acaricia em suavidade as águas profundas do Lethes, o rio do esquecimento, escolhendo o que ficar e o que ir, o que importa aqui, entre os mundos, e o que desvanece em pedaços que já não me cabem.

Que possam ser honrados, estes momentos de transição, num abraço inteiro à ciclicidade.  Que possamos mergulhar no mistério que somos, criar-nos em mito e escutar as canções mais antigas. Elas estão nos ecos e sussurros, atrás de véus, nas folhagens e no vento. Caem com as gotas da chuva e mostram-se por entre sonhos, devaneios ou quimeras.

Que possamos ouvir as passagens. Pois que as velhas histórias estão aqui para ser escutadas, nem sempre por vozes ou palavras.